Попаданке в книге не место, или Как выжить в чокнутом романе

Пролог

— Останься… прошу. — Шепот опаляет шею, разбегается мурашками по спине.

Он отстраняется, чтоб заглянуть мне в глаза. В тусклом зеленом свете магического фонаря его лицо выглядит печальным. Он нежно поглаживает мою руку, подносит к своим губам, и я чувствую, как он трепещет, прикасаясь к моей коже.

— Я должна идти. — Отнимаю свои пальцы из его ладони. Отдает их нехотя, по одному, и это нежное, но упрямое сопротивление отдается болью в сердце. — С ним мне будет лучше.

Нужно вырвать эти чувства с корнем. Обрубить. Уничтожить. Растоптать.

— Я люблю его. — Как контрольный выстрел. Но он не удивлен. Не раздосадован. Не гневается. Он знал. — Прости…

— Лина! Нам пора. — Мы отстали и любимый вернулся за мной. Его мягкий баритон вызывает волны мурашек по всему телу. Наши пальцы сплетаются, и он уводит меня прочь из ада, в котором я провела несколько лет.

— Идем. — Разворачиваюсь спиной к его брату. Чувствую на себе взгляд. Он отпускает меня, дает уйти с другим, хотя знает, что я не вернусь.